Клавиши нажимают на ваше сердце, выдавливая из него сгустки крови. Это началась Protege Moi. В воображении возникает берег, где особенный морской воздух пронизан печалью, и над тобой нависают свинцовые, тяжелые тучи, а море завораживающе неистово с грохотом разбивается об каменистый берег, заглушая крики птиц. Легко узнаваемый, британо-француский вокал Брайана Молко, тянущийся как клубничное варенье, на этот раз напряжен, отчего поднимает настоящую бурю. Молко – артист, привыкший играть на ваших нервах, на ваших чувствах. Он изящно жонглирует всеми вашими эмоциями даже с закрытыми глазами (ну да, намек «оцените мои туманно-розовые тени и новую тушь!»). К середине песни у вас защемило, стиснуло внутри? Наверняка Брайан что-то уронил. Публика для него – как куколки Вуду. Он умело пользуется своим голосом, чтобы попадать острой иглой в самые больные места. Как кнутом, он молниеносно обжигает, лоскутьями сдирая кожу, а затем нежно ласкает по ране: protege moi, protege moi… А вы, ошеломленные, в безумии пытаетесь ухватить его хотя бы за самый маленький клочок одежды, потому как он нужен вам, вашему мозгу, он губит вас и чем больнее этот процесс, чем сильнее крик умирающих нервов, тем это ощущение душевного насилия вам нужнее. Вам необходимы его горько-красивые слова, его специфический голос, его страдание, поднимающееся десятибалльными волнами и с шумом накрывающие вас, лишая дыхания, лишая жизненных сил…Молко раскрыт, он превращает свою песню в великое искусство власти над людьми с помощью заколдованных нот, кромсающих, раздирающих, впивающихся в каждое ваше кровяное тельце. А потом, он резко умолкнет, отвернув голову, буквально отшвыривая микрофон, выплеснув все свои мучения на вас, и словно заново-рожденный, словно радуга после дождя, блеснет своими небесными глазами, удовлетворившись работой. Вы – покорены, вы заражены, и вы уже обречены. Это то, что ему было нужно. Потому что вы защитили его. От самого себя.